Giochi enigmistici sotto l’ombrellone, ovvero lo scuro dell’ombra s’addice ad Edipo 
Se il macabro nero del lutto s’addice ad Elettra, il riposante scuro dell’ombra si confà ad Edipo. I giochi di parole, infatti, assai si prestano all'ombrellone e, sdraiandovisi sotto, ne godono del riparo dal sole. Il più diffuso è quello dove si tracciano sulla sabbia inumidita tanti segmenti quante sono le lettere della parola da indovinare. Parola di cui a volte, per rispetto dei neofiti, se ne evidenzia da subito la lettera iniziale.
Altro gioco tra i più praticati è l’anagramma, vale a dire quello di scrivere ad esempio RAMO e trovare, per riposizionamento delle 4 lettere, altre parole di senso compiuto (nella fattispecie: Roma, mora, orma, Omar, amor, armo e marò). 
D'accordo, “ho scritto ramo sulla sabbia” non è come scrivervi t’amo, come ripeteva quella canzone che nell'estate '68 sottrasse all'anonimato Franco I e Franco IV, ma è pur sempre un gradevole strimpellare sulle corde d’un acume intorpidito dall'afa. E così, arenile come lavagna e dito indice come gessetto, di segni possono tracciarsene a iosa e dei più disparati per giunta. E fu così che un giorno, per bocciare il mio pallino dell’enigmistica, la solita cricca di amici, quelli di cui imploriamo Dio che ce ne scampi nei giorni pari onde liberarcene in quelli dispari, mi mise di fronte a due "ci" maiuscole. Due "ci" così ben fatte da potersi confondere con le due metà d'un cerchio. E davvero di queste si trattava. Cosicché la constatazione "semicerchi, non ‘ci’ sono" (nel senso di: quelli che si vedono sono due semicerchi e non due "ci" come sembrano), si rilegge nella soluzione: "Se mi cerchi non ci sono".
Il giorno dopo, il tempo d’allentarmi la cintura dell’orologio da sub e di stringermi il costume, ed ecco l’allegra combriccola mettermi a tu per tu con la scritta: CHI IHC 1+1+1+1+1+1+. Geroglifici? Alfabeto fenicio? Arabo? Scrittura cuneiforme? Macchè! Soltanto l'astrusa esposizione di un proverbio tra i più noti. Ovvero: "Chi per un verso, chi per un altro, ognuno ha la sua croce" (il segno più, in sostanza, è una croce).
Presoci gusto, la comitiva si mise a incalzare e l’eccezione si fece regola il terzo giorno, quando dovetti capire che quella N incisa tra i granelli con tre ficcanti ditate alla Zorro, invece d’un manzoniano rigurgito napoleonico, nascondeva – bom bom bom bom! – la " nona di Beethoven". Eh sì, perché davvero la enne è la nona (e ultima) lettera che compone la parola Beethoven!
Il dì appresso il vezzo si vece vizio e dovetti prendere letteralmente a zuccate l'asta dell’ombrellone per convincermi che la segaligna I che sembrava stilizzarla significava "corrispondente romano dell'Unità". Si dà infatti il caso che nei numeri latini uno si scriva proprio come la "i" maiuscola.
Il quinto giorno, da nociva che era, l'abitudine si fece compulsiva e il gruppo d’assatanati mi scrisse sulla sabbia una lettera A seguita dalla parola VOTA. Dio solo sa quale fervente preghiera dovetti rivolgergli per carpirgli la miracolosa rivelazione che sotto quelle cinque lettere si cela la frase "Una prece devota" (un'A precede VOTA).
Il sesto giorno fu l’apoteosi. Fantozziana, intendo. Dapprima con spremitura di meningi così dolorosa da toccare la dimensione più masochistica che mistica d'apparente estasi. Quindi, allorché provocai il battimani per esser riuscito a discernere che l’IS e MA servitemi sul piatto stavano per "leggerissima piuma" ("legger IS, sì, ma più MA"), con la celeberrima iperbole "92 minuti di applausi" rubata alla corazzata Potemkin.
Ben si comprende, allora, perché il settimo giorno, fuggendo la spiaggia come la peste, mi vidi costretto a riposare. Enigmisticamente, intendo, e non biblicamente.
LEONE PANTALEONI
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